Versos que no escribo todavía (Henry Kronfle)

Las cuerdas de mi métrica se aflojan

por el peso que lleva tu belleza;

es tanto que mi pluma se tropieza

y los vanos intentos me acongojan.

Las ramas de mis versos se deshojan

y al aire van tu angustia y tu tristeza.

En ti quedan tu gracia, tu agudeza,

y las locuras que a ratos se te antojan.

Cuando tú abres los ojos ¡quién creyera!,

huye la noche y amanece el día

y el invierno se torna primavera.

¡Ah!, tantas, tantas cosas te diría,

para expresarte lo que yo quisiera

en versos que no escribo todavía.

Henry Kronfle

guayaquileño; 1932-2010

http://neige-bycibeles.blogspot.com

Entre Siempre y Jamás (Mario Benedetti)

Entre siempre y jamás

el rumbo el mundo oscilan

y ya que amor y odio

nos vuelven categóricos

pongamos etiquetas

de rutina y tanteo
-jamás volveré a verte -

unidos para siempre

-no morirán jamás -

siempre y cuando me admitan

-jamás de los jamases -

(y hasta la fe dialéctica de)

por siempre jamás

-etcétera etcétera
de acuerdo

pero en tanto

que un siempre abre un futuro

y un jamás se hace un abismo

mi siempre puede ser

jamás de otros tantos
siempre es una meseta

con borde con final

jamás es una oscura

caverna de imposibles

y sin embargo a veces

nos ayuda un indicio
que cada siempre lleva

su hueso de jamás

que los jamases tienen

arrebatos de siempres
así incansablemente

insobornablemente

entre siempre y jamás

fluye la vida insomne

pasan los grandes ojos

abiertos de la vida.

Soneto: La Lluvia (Jorge Luis Borges)

Gustave Caillebotte: La Place de l'Europe, temps de pluie (1877)


Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.